مروان عبد العال

قلم خصب ، من حبر سخي ، يزهر بالغيم المضمخ بالنعناع ، عندما استله من الفضاء ، اقدمه ريشة من جناح نسر، قبل ان يذرف لقاحه الجميل ، يرتجف كي يغرس اشواك وروده في غياهب السفر . لقد حملت قلمي الاخضر كي تتفيئ الملامح في ظلها المكسور على شوارع تذبل في النوم و تحترق في شمس المدينه، تركت كلماتي تسير حافية القدمين ، تنحني مع رقصة الحروف ، كي تضع للقمر مشكاة الروح، تعقد لقاء سري بين حافة البحر ولمعان القمر. اخلعي اسطرك النمطية ايتها الصفحات ، تعري من ثيابك السوداء، ورتدي من عبير الصباح لمسة من الوان الضوء. كان هنا دفتر للذكريات ، وهناك قرب فخارة قديمة ، أضع اسنة الاقلام دهراً..اكلته انياب العيون وهي تلهث على اقدام التعب . تهمس لي بوصايا القوافل. لن اكتب بأذن من أحد ، لا صفارة شرطي ولا قرار من السلطه، ولا تستسلم لرعب من صولجان الامبراطور ، ، او تنحني لديكتاتور ، تكتبني شهقة ضياع ، وتلد من رحم الشوق حالة الكتابة ،لحظة ان تطل زرافة الفرح من نافذة القلب، تنفتح شهوة القلم على نشوة اخضرار العشب، يتمايل مع النون ، كانه ينام في حضن الربيع، ويلقي السلام على ترابك البارد. كلماتي غير قابله للتفسير الحرفي...