" سبارتاكوس" يخط على صفحة الشمس

بعد عامينِ، الحكيم في الرّحيلِ، يجولُ بينَ فكرتينِ، شهوةَ المضاجعةِ لوحشٍ في قفصٍ ترصدهُ عيونَ جلادٍ، وشهوةَ الحلمِ في قلبِ حرٍ يسكنهُ شعاعَ الشّمسِ.
تركَ الفارسُ فينا يحمل الشّمسِ إلى القصرِ فينكسرُ الرقمُ، وآخرٌ يحملُ الحرفِ إلى اللغةِ الحالمةِ كإشعاعٍ مضرّجٍ بلونِ الشّفقِ.
ولنا " سبارتاكوس " يصنع لنا وقتاً من عقاربَ الشّمسِ وخيمةٌ من ذكريات.

يحقُّ لك أن تختارَ بين دربَ الآلآمِ أو دربَ الأحلامِ. عندما تكون الحريّة هي إيجازُ الحياةِ وكي يتسنّى لك أن توجزَ حكايتك بكلِّّ بساطةٍ، وتتلو بعضاً من آياتِ البطولةِ علينا في تراتيلٍ أندلسيّةٍ تركتها جحافلَ العربِ. بقايا خيامٍ خلفَ قبابَ القصورِ، وفجيعةَ "ابن زيدون" حين تركَت "ولّادة بنت المستكفي" كلَّ أبناءَ العشقِ خلفَ الأشرطةِ الشائكةِ وهي مازالت تهمسُ في قلوبِنا بجفاءٍ، عمّا نتساءل، ونكتب ونلقي مزاميرَ الكلامِ؟ !
تقرأَ باسمِنا واسمك صهيلٌ بلونِ شقائقَ النّعمانِ، يعلنُ هيجانَ الأقحوانِ، وتوقظ بحنينِك شهوتها الوحشيّة، وهي تسيل بنحيبٍ من دمعاتٍ، تنهمرَ حسرةً فوق جسدَ الأرضِ الخضراء. كانَ ثمنَ الإنعتاقِ من سلاسلَ الذّهبِ بأن يحمل "سبارتاكوس" فوق كتفيه الممرّغتينِ بالترابِ، فأساً من فضّة.
أن تسيرَ على خطَّ الشمسِ، توزّعَ نفسَكَ ظلالاً على حاراتِ الفقراءِ، وخبزاً مريمياً في قفةٍ من قشٍّ على عتباتِ المدنِ. أن تغوصَ في عباب بحرِ الوطنِ شوقاً حتّى الأعماقِ. تحاول أن تهجرَ جرحَكَ المثخنَ بالغربةِ وتملأ صدرَك بالهواءِ
البطولةُ يقابلُها، أن تتناولَ وجبتكَ اليوميةِ وحيداً. أن تسألَ عن عناقٍ حارٍ يذيبَ داخلُكَ الصدأَ الذي "تأكسدَ" بالفراقِ، وتترنّحَ أضلاعُكَ في ثنايا الليلِ، تجري خلفَ اللحظةِ المشتهاةِ، وتستعيرَ من عينيها ومضةً كي ترى وتحلم، والقمرُ يطلُّ متجهّماً لانهماكِ الخيلِ المتعبةِ من سباقِ النهارِ.
أن تصيرَ نقيضاً للألفةِ، وما اللاجئُ سوى الألفة الممنوعة ؟؟ تألفَ المكانَ فيتشتّت فيكَ وتعاشرُ الحياة فتتقطّع أوصالها ولا تألفُكَ. ممنوعٌ من الإقامةِ والسفرِ معاً ، ترتدي جلدَكَ، وتسمّ الذاكرةَ وشماً على مساماتِ وجهكَ، تنقلبُ الأشياء رأساً على عقب. و تمشي الرؤوس فوقَ الأرصفةِ وتحسُّ بقدميكَ تحطانِ على سماءٍ ترتعشُ بالاضطرابِ. وتتبلّلُ قامتكَ برطوبةِ الصّفيحِ حيناً وتتضرجُ بالدمِ أحياناً، فقد علقت في باطنِ خفّيكَ، أشواكَ الطّرقاتِ وهي تنتظرُ عودةَ الإخوةِ إلى الماءِ الدّاكنِ في بئرِ " يوسفَ".
إرفع سيفَكَ المسبل على أجفانِ الحروبِ، واغمدهُ في عنقِ الجذعِ العتيقِ المتثاقلِ من الأصفادِ التي دونت على قشورِها النّاتئةِ، تاريخَ عبودِيتِكَ. حتّى لا يسرح الذئبُ مع النّعاج، "سبارتاكوس" قرَرَ أن يكتبَ صفحة بيضاء من الشّمس ويقدّمها هدية للحبقِ المنتصبِ عطراً في باحةِ البيتِ .
كُن عاشقاً أيها البطلُ.. تلملمُ صورتكَ في صحنٍ إحتوى حليباً للأطفالِ، وزّعتهُ وكالة الغوثِ عندَ الفجرِ على طوابيرَ الجياعِ، وتسرق لحديقةِ أزهارِكَ البنفسجيّة حفنةً من نورِ الفجرِ، تزرعَهُ كنبتةِ مردقوشٍ في جرنِ الشّوقِ، زينةً صباحيةً في صدرِ السفرِ. وتنثر عبيرا ً يغازلُ غيمةً شاحبةً تتسلّلُ في المساءِ.
كُن عاشقاً وبطلاً، حتّى تُكتبَ القصائدَ بلا قافيةٍ، وتستجدي حرفاً مغمساً بقطرةِ عسلٍ يسبقُ مرارة َ قهوةَ الصّباحِ، و تستجدي رسالةَ حبيبٍ، تقتحمُ صندوقَ بريدكَ الفارغ . وترشُّ كمشة من قمحِك الذّهبي على حافةِ النافذةِ كي تزورك حمامة زرقاء. ويزقزق جذلاً عصفورَ الصّباحِ متجوّلاً في زوايا القلبِ.
تكون" سبارتاكوس" لحظةَ أن تحاكي بآهاتِكَ أوراقَ زهرَ الحنونِ، الموزّع كوشاحٍ بطوليٍّ على صدرِ الربيعِ، فيقطّرُ من القلبِ بصرخةٍ حمراءَ تستجيبُ ولعاً للنداءِ المجلجلِ بالغضبِ، حتّى تهزمَ العبوديةَ فيكَ، ستدفع طوعاً وسلفاً ثمنَ الحريةِ، وكيل لا تغادرَ الغزلانِ ساحات صدركَ، وتصابُ بهلوسةِ الحلمِ بلا حدود، فما برحَ النّقاء الأبديُّ فيكَ مثل فضيحةٍ معتوهة، توزّعُها بلحاً صحراوياً بطعمَ العذوبةِ. يصيرُ عدوكَ الوقت، فتهديني الوقت المفتوح على سعةِ المدى، وعطر من اختلاجِ الروحِ وهي تسبقني بجرسٍ يقرعُ فوقَ عتبةِ البابِ...
في كلِّ مخيمٍ خطَّ "سبارتاكوس" على صفحةِ الشمسِ: إنَّ ضريبةَ البطولةِ بأن لا تبقى خارجَ الوقتِ، عبداً للوقتِ، مستسلماً لحصارهِ القسري، الحرية أن تحسنَ الدّخولِ في الوقتِ، بلا تصريحٍ مسبقٍ وإذنٍ من السلطانِ وتخطفه ولا يخطفكَ، تقاومُ الوقتَ بصولجانِ الوقتِ وفي ذاتِ الوقتِ، تعشقَ رغمَ الوقتِ.
مروان عبد العال